La chica del café solo.

Cualquier cafetería, aunque fuera más grande o más pequeña, con más o menos gente, a ella le daba igual, iba a mantenerse fiel a sus formas y sobre todo a su compostura, jamás la perdía y el mínimo descuido podía suponer la consecución de unos minutos meditando sobre el meticuloso fallo que según ella había cometido.

Así que se sentaba en aquella silla llena de historias y se disponía a tomar el café. Cuando este era servido, cogía el sobre de azúcar y vertía su contenido. Podía dar la sensación de que aquella era una simple acción, pero la historia de su vida y la de cómo se tomaba el café iban unidas. Verás, cuando cogía la cuchara y la vertía para remover el azúcar se traducía a que ella tenía que poner las cartas encima de la mesa, cada giro representaba un recuerdo, el pasado, aquello que nos enseñó a ser como somos hoy, el movimiento perfecto de la cuchara al regresar al plato del café se refería a aquello que un día tuvo que aceptar que ya pasó, todo en su mismo recorrido, ningún fallo. Cuando terminaba, cogía el café, con sus delicadas manos y se lo llevaba hacia sus labios, quería que fuera perfecto, lo era, mucho tiempo ensayando supongo, mucho tiempo saboreando bien los cafés con quien tomaba, y este obviamente volvia a su misma posición inicial, con el brazo de la taza señalando la misma dirección anterior, todo esto sin mover ni tan solo un músculo de su cuerpo simplemente observaba y fruncía la ceja cuando intentabas atravesar esa gran, coraza.